أجلس القرفصاء وأتأملها. أنا لم أرَ أمواتاً في حياتي. عظمة، بطيخة بأسنان معوجة، وثقبين للعينين... ومع ذلك شعرت بحزن طاغٍ. "لا بد، - قلت في سري، - أن يكون أحدهم تسلل من المدخل الخلفي.. قتلوه، وقطعوا رأسه، ثم دفنوه في أرض الدار..." أسمع أحدهم يسألني: - ما بالك تجلس؟ أرفع رأسي. على حافة الحفرة - منسم بلاستيكي من طراز "نايك" تطل منه أصابع عارية، فوقه (بنطال بيجاما) مقلّم، فوقه كرش مستدير، وفوق ذلك كله، في سماء الصباح - عباءة قطنية فضفاضة. إنه خاكبيردييف، صاحب المزرعة (الحاكورة). إن هذا بالتأكيد، هو القاتل، فالدار ملكه. أنا أكره السفلة أمثاله. هو لا يملكني، أنا، فقط أعمل عنده، أبني بيتاً، لكنه يتصرف كأني من بعض أملاكه. - لماذا توقفت عن العمل؟ - لقد وجدت جمجمة، أقول متذمراً. - هل عندكم هنا مقبرة؟ يتفحصني بنظره، ثم يقول بلهجة رزينة: - أنت تعرف المثل القائل: تحت كل حدوة حصان مئتا عين مدفونة.