إنَّهَا مُحَاوَلاَتٌ قصصيَّةٌ تَحْتَفِي بالغُـرْبَةِ، بل تتخذُ منها عُنواناً عريضاً لها، تتسللُ تلك الغُربة بين ثنايا هذه المجمُوعة، وأجدُني دُون أن أشعُـر أكتُبُ بقلمٍ يتلمَّسُ ملامح الغُربة في كُلِّ شيءٍ، يُلاحقُها بنهمٍ بالغٍ، يتربَّصُ بها الدَّوائر، ثمَّ يسكُبُها بتُؤدةٍ أحيانا، ودُفعةً واحـدةً عـلى عـجـلٍ أحْيَاناً أخْـرَى فِي قَـوَالبَ سَـرْدِيَّةٍ مُنوَّعـةٍ. الغُـربةُ عندما تسكُنُ في حنايا نُفُوسنا لا نهنأ معها بعيشٍ، ولا نشعُرُ بفـرحٍ، ويُصبحُ هُمُّنا الأوَّلُ وشُغلُنا الشاغـلُ أن نتخلَّص من هذه الغُـربة اللعينة، أن نعُـود للأوطان، أن نجد من نُحبُّ، ونراهُم بعُيُوننا وهُمْ في أحسـن حالةٍ.. ولكنْ حينما تكُونُ الغربة في نُفُوسنا وأرواحنا فكيف يكُونُ الأمـرُ؟، وكيف يكُونُ طعمُ الحياة؟.. فليس بالضَّرُورة أنْ تبتعـد عن الوطن والأهـل لتشعُـر بالغُـربة، قد تقسُو عليك الدنيا، أو هكذا يُخيَّلُ لك؛(لأنَّ كُـلَّ شيءٍ بقضـاء وقـدر)، فتُحسُّ أنَّكَ وَحِيدٌ فِي عَـالَمٍ مُـوحِشٍ، خـالٍ مِنَ الدِّفْءِ وَالحَنَانِ والمـودَّة الصَّـافيـة..